Comme chacun sait : la Chandeleur, c'est demain, le 2 février .

 Ancienne fête juive des "chandelles", la Chandeleur a été investie par les Chrétiens qui en ont fait la fête de la Présentation de Jésus au Temple - et de la purification de Marie, donc, 40 jours après Noël -  la quarantaine étant la durée traditionnelle de la mise à l' écart de tout être " impur " ... ( je rappelle aux jeunes écervelées ignorantes que l' accouchement est un acte impur qui oblige à une mise à l' écart de 40 jours au terme desquels une purification s' impose ...)

   Selon la coutume, Marie et Joseph sont donc venus au Temple présenter leur bébé et ils ont offert à Dieu deux colombes pour le remercier de leur avoir donné un fils... ( J 'imagine que pour une fille, ça devait être moitié prix ! )

 Ce que je préfère, dans cette belle histoire, c'est l' émerveillement du vieux Syméon devant l' Enfant  qu' il nomme " Lumière pour la révélation ".  Le vieux Syméon peut alors mourir en paix  :  "Maintenant, Maître, c'est en paix, comme tu l' as dit, que tu renvoies ton serviteur. "

Je ne doute pas que vous fassiez des crêpes demain, moi, je veux vous offrir, pour ce beau jour de la Chandeleur, le poème qui me trottera dans la tête, demain, toute la journée, mon poème de la Chandeleur , un poème du très peu chrétien et très dogmatique André Breton, que j' adore.

J ' ai devant moi la fée du sel

Dont la robe brodée d 'agneaux

Descend jusqu' à la mer

Et dont le voile de chute en chute irise toute la montagne

Elle brille au soleil comme un lustre d 'eau vive

Et les petits potiers de la nuit se sont servis de ses ongles sans lune

Pour compléter le service  à café de la belladone

Le temps se brouille miraculeusement derrière ses souliers d 'étoiles de neige

Tout le long d' une trace qui se perd dans les caresses de deux hermines

Les dangers rétrospectifs ont beau être richement répartis

Des charbons mal éteints au prunelier des haies par le serpent corail qui peut passer pour un très mince filet de sang coagulé

Le fond de l' âtre

Est toujours aussi splendidement noir

Le fond de l' âtre où j ' ai appris à voir

Et sur lequel danse sans interruption la crêpe à dos de primevères

La crêpe qu 'il faut lancer si haut pour la dorer

Celle dont je retrouve le goût perdu

Dans ses cheveux

La crêpe magique le sceau aérien

De notre amour

 Fidèles amis habitués du blog Wondermaman, vous n' avez pas été sans remarquer l' humeur poétique de la rédactrice ... Fin de l' hiver ? Emergence blogale du prof de Lettres ?  Malgré les protestations de Jean-Pierre qui dit ne rien comprendre à la poésie hermétique d' André Breton, je veux vous confier un autre poème de lui. ( de Breton ! bien sûr !...qu' alliez-vous imaginer ??? ) 

Toujours pour la première fois

C'est à peine si je te connais de vue

Tu rentres à telle heure de la nuit dans une maison oblique à ma fenêtre

Maison tout imaginaire

C'est là que d' une seconde à l' autre

Dans le noir intact

Je m' attends à ce que se produise une fois de plus la déchirure fascinante

La déchirure unique

De la façade et de mon coeur

Plus je m' approche de toi

En réalité

Plus la clé chante à la porte de la chambre inconnue

Où tu m' apparais seule

Tu es d 'abord tout entière fondue dans le brillant

L ' angle fugitif d 'un rideau

C 'est un champ de jasmin que j' ai contemplé à l' aube sur une route des environs de Grasse

Avec ses cueilleuses en diagonale

Derrière elles l' aile sombre tombante des plans dégarnis

Devant elles l' équerre de l' éblouissant

Le rideau invisiblement soulevé

Rentrent en tumulte toutes les fleurs

C ' est toi aux prises avec cette heure trop longue jamais assez trouble jusqu' au sommeil

Toi comme si tu pouvais être

La même à cela près que je ne te rencontrerai peut-être jamais

Tu fais semblant de ne pas savoir que je t 'observe

Merveilleusement je ne suis plus sûr que tu le sais

Ton désoeuvrement m' emplit les yeux de larmes

Une nuée d 'interprétations entoure chacun de tes gestes

C' est une chasse à la miellée

Il y a des rocking-chairs sur un pont il y  a des branchages qui risquent de t ' égratigner dans la forêt

Il  y a dans une vitrine rue Notre-Dame-de-Lorette

Deux belles jambes croisées prises dans de hauts bas

Qui s ' évasent au centre d 'un grand trèfle blanc

Il y a une échelle de soie déroulée sur le lierre

Il y a

Qu' à me pencher sur le précipice

De la fusion sans espoir de ta présence et de ton absence

J' ai trouvé le secret

De t' aimer

Toujours pour la première fois

C' est beau n' est-ce pas  ?

Mais passons aux choses sérieuses : le bébé d' hier n' a pas été découvert, et, pour la première fois, aucune proposition n'a été faite...Il est pourtant mignon, ce petit ! Voici donc un indice : il s 'agit d 'un bébé garçon. Bonne semaine à tous !

Et me revoilà  !

Je suis rentrée de Paris hier soir, très très contente de mon séjour à la capitale parce que j' ai réussi à faire tout ce que j' avais programmé.

Samedi, nous avons visité le musée Picasso ( je dis " nous" parce que j' avais emmené un élève de Première L qui fait un T.P.E. ( Travail Personnel Encadré - pour les non-enseignants - ) sur Picasso. Nous étions enchantés. Ensuite, nous avons fait un petit tour dans le quartier juif et achété des bagels rue des Rosiers .   C ' était super ! Nous avons beaucoup marché, aperçu Notre-Dame, la Tour Eiffel et l' Hôtel de Ville. La Tour Saint Jacques était en travaux, ce qui ne m' a pas empêché de penser à Breton.

Parce que,  faut que je vous dise, pour moi, Paris est peuplé d ' écrivains que je me récite en marchant .  Dès la descente du train, je m' exclame, comme Rastignac ( dans Balzac ) : " A nous deux, Paris ! ". Je pense à Madame de Sévigné à l' hôtel de Salé, et comme c 'est le musée Picasso, j' invoque les mannes des Surréalites ; dans le quartier juif, bien sûr, j' écoute Cohen  dans ma tête (  pas Léonard ! Albert ! ) . Au pied de la tour Saint Jacques,  je me récite André  Breton : " A Paris la tour Saint Jacques chancelante  Pareille à un tournesol...)  , au Louvre, je relis mentalement le Da Vinci Code ; à Notre-Dame ...je vous laisse deviner... ; je me promène avec Proust aux Tuileries et au rond point des Champs Elysées, ; et lorsque je reprends le train, je repars avec André Breton  :

Tournesol

La voyageuse qui traversa les Halles à la tombée de l' été

Marchait sur la pointe des pieds

Le désespoir roulait au ciel ses grands arums si beaux

Et dans le sac à main il y avait mon rêve ce flacon de sels

Que seule a respirés  la marraine de Dieu

Les torpeurs se déployaient comme la buée

Au Chien qui fume

Où venaient d 'entrer le pour et le contre

La jeune femme ne pouvait être vue d ' eux que mal et de biais

Avais-je affaire à l' ambassadrice du salpêtre

Ou de la courbe blanche sur fond noir que nous appelons pensée

Le bal des innocents battait son plein

Les lampions prenaient feu lentement dans les marronniers

La dame sans ombre s ' agenouilla sur le Pont au Change

Rue Gît-le-Coeur les timbres n' étaient plus les mêmes

Les promesses des nuits étaient enfin tenues

Les pigeons voyageurs les baisers de secours

Se joignaient aux seins de la belle inconnue

Dardés sous le crêpe des significations parfaites

Une ferme prospérait en plein Paris

Et ses fenêtres donnaient sur la voie lactée

Mais personne ne l' habitait encore à cause des survenants

Des survenants qu' on sait plus dévoués que les revenants

Les uns comme cette femme ont  l ' air de nager

Et dans l' amour il reste un peu de leur substance

Elle les intériorise

Je ne suis le jouet d 'aucune puissance sensorielle

Et pourtant le grillon qui chantait dans les cheveux de cendre

Un soir près la statue d ' Etienne Marcel

M' a jeté un coup d 'oeil d' intelligence

André Breton a-t-il dit passe

C' est, je crois, mon poème parisien préféré car je peux le promener partout .

Donc, après le Chatelet, nous sommes allés au Forum des Halles, à la FNAC, puis nous avons remonté la rue de Rivoli, sommes descendus dans la Pyramide du Louvre - j' adore le Louvre, parce qu' en plus des écrivains, il y a tous mes copains d' art  : la Joconde, la Victoire de Samothrace, la Vénus de Milo, les Noces de Cana, Saint Jean-Baptiste et le Sarcophage des époux et plein  d 'autres encore, et même si je n' ai pas le temps de leur rendre une petite visite, je les sens tous là, tout près... Remontés de la Pyramide, rue de Rivoli, les jardins des Tuileries, la Concorde... Et là, métro pour ramener Florian à la gare.

Ensuite, je suis repartie chez Houcine , dans le XVII ème. J' adore le XVIIème, parce que c ' est un quartier vivant et très mélangé . Là, j' ai  fait le ménage tout le dimanche . Surtout,  je suis allée à la laverie . Ca, c' est génial. J' adore la laverie. Si j' étais une grande cinéaste, je ferais un film sur la laverie...le monsieur Africain qui médite en regardant tourner son linge ; les pauvres femmes blanches ou beures, visiblement très pauvres, qui s ' entraident pour plier les draps et me font des sourires timides ;  les mamas africaines aux bébés dans le dos , placides, qui jacassent et bavardent, si belles, avec leurs grands boubous. Là, je pensais à Péroline, j ' étais à Ouagadougou. Des  petits gamins courent partout et grimpent dans les sèche-linge ... moi, je suis verte : " Ils  vont se faire mal, c' est dangereux..." Et la mère africaine, placide, s 'interrompt à peine pour leur jeter un cri . J 'aime la laverie où on parle toutes les langues, les Slovaques, les Arabes ...et je m' amuse parce que je comprends presque tout ce qu 'ils disent dans leur mélange franco-arabe ou franco-slave... On échange de la monnaie, je dois avoir l' air un peu perdue car plusieurs personnes me proposent leur aide. Bref, je passe là 2 heures charmantes...

Le repassage et la fin du ménage après, c 'est moins charmant, mais à l' idée de faire une bonne surprise à Houcine, je suis heureuse. Je change le pommeau de douche, je lui remplis frigo et étagères de petites gâteries ... C 'est trop bien.

Houcine est rentré dimanche soir de Francfort. Il était tout heureux . Moi aussi.

Lundi, nous sommes allés déjeuner chez mon oncle Bernard et ma tante Martine, saumon suédois et pommes de terre à la sauce Ikéa. Martine avait fait une tarte aux pommes. On était trop contents de se voir . Et puis, Houcine a dû partir, et moi, j' ai dû reprendre le métro pour Austerlitz. Oh la bonne odeur du métro parisien ! l' asphalte noir qui brille de grains de mica... les rats qui courent entre les rails, le " ting"   des portes qui se ferment... toute la poésie de Paris. Je respire à fond pour m' en pénétrer tout entière et en ramener un peu dans moi... dans 1/4 d ' heure, je serai dans le train et dans trois heures, je retrouverai ma maison, mes chats, ma campagne, mon repos... Je suis un peu triste . Je suis un peu fatiguée. Je suis quand-même un peu contente de rentrer chez moi. Je calcule déjà : quand est-ce que je peux revenir ? Si tout va bien, peut-être en mai ou juin, ou cet été ?

La prochaine fois, j' irai au musée des Arts Premiers, quai Branly...

Le train roule. Je rentre dans ma campagne.... 

  Je vous l' avais promis, voici un article sur ma grande copine Olympe de Gouges, effectivement peu connue, hélas, reléguée soigneusement dans l' oubli parce que femme, pensante, trop humaniste et trop en avance sur son temps, ça faisait beaucoup, suffisamment trop pour qu' elle soit guillotinée le 3 novembre 1793, grâce à Robespierre qui ne pouvait en supporter autant . Elle avait 45 ans .

Olympe de Gouges est née en 1748, à 17 ans, elle est veuve et mère d'un petit garçon ...  elle prend alors le  pseudonyme d' Olympe de Gouges  ( son  mari n' était que "Gouze" et la particule, ça faisait mieux , quand même ... personnellement, j' aime bien un certain snobisme...)

Elle monte alors à Paris,  se trouve un riche amant - qu' elle refusera toujours d' épouser ( pourtant, il s' appelait Jacques Biétrix de Rosières ! ) mais elle avait pris goût à sa liberté. 

A partir de 1786, elle s' engage contre l' esclavage, contre la peine de mort - c'est ce qui lui vaudra la guillotine : elle s' était opposée à l' exécution de Louis XVI - . Féministe, pacifiste , elle s' insurge contre la misère, contre le racisme, lutte pour les droits des personnes âgées, des veuves, comme une autre de mes  copines, sainte Françoise Romaine .  

Elle écrit en 1791 La Déclaration des Droits de la Femme et de la Citoyenne  dont je vous recopie quelques extraits bien connus de mes élèves qui présentent ce texte au bac cette année :

" Homme, es-tu capable d' être juste ? C 'est une femme qui t' en fait la question ; tu ne lui ôteras pas du moins ce droit . Dis-moi ? qui t ' a donné le souverain empire d' opprimer mon sexe ? ta force ? tes talents ? (...) Bizarre, aveugle, boursouflé de sciences et dégénéré, dans ce siècle de lumières et de sagacité, dans l' ignorance la plus crasse, l' homme veut commander en despote sur un sexe qui a reçu toutes les facultés intellectuelles (...) 
Les mères, les filles, les soeurs, représentantes de la nation , demandent à être constituées en assemblée nationale. Considérant que l' ignorance, l' oubli ou le mépris des droits de la femme sont les seules causes des malheurs publics et de la corruption des gouvernements, elles ont résolu d'exposer dans une déclaration solennelle, les droits naturels, inaliénables et sacrés de la femme (...)
En conséquence, le sexe supérieur en beauté comme en courage, dans les souffrances maternelles, reconnaît et déclare, en présence et sous les auspices de l' Etre suprême, les Droits suivants de la Femme et de la Citoyenne ..."

( petite précision utile pour les hommes : " être suprême", ici, signifie "Dieu" et non pas "être masculin"...)

"La femme naît libre et demeure égale à l' homme en droits (...) Nul ne doit être inquiété pour ses opinions mêmes fondamentales ; la femme a le droit de monter sur l' échafaud, elle doit avoir également celui de monter à la Tribune ..."

Une telle insolence ne pouvait que la conduire, non pas à ladite tribune, mais bien à l' échafaud ! A méditer ...